Знаете, это последнее тепло, что даст нам этот год. Еще пару дней, а если повезет, неделю, мы будем беззаботно форсить по улицам в распахнутых куртках.
Семь утра. День начинается с кофе у окна, в котором сухой асфальт заставляет забыть о том, что снова не выспался, а ясное небо о том, что лето прошло. Чувствуешь что-то из детства, когда на уроке литературы преподаватель зачитывал Пушкина, а ты забывал обо всем и просто смотрел в окно. Этот клен. Эти огромные желтые листья. Ты растешь и взрослеешь, а они все такие же, не меняются. И вроде все как обычно, ничего нового и без особого смысла, но почему-то чувствуешь, как куда-то деваются все проблемы, и время не кажется жестоко утекающим сквозь пальцы.
Внутри все горит, и ты чувствуешь кожей холод сыреющей аллеи. Смотришь прогноз погоды и понимаешь, что времени осталось до пятницы. Ловишь себя на глупой мысли о том, что хорошо иметь сверхспособность останавливать время. Представляешь, как застыл тот мужик с собакой, троллейбус, наполненный людьми. Получается «Матрица», но наша осенняя. В воздухе вместо пуль листья и сотня тысяч родных, закодированных персонажей.
Не воюем с машинам.
Вся суета позади, и наконец раздражающие выборы в прошлом.
Все спокойно, любуюсь локацией: «Осенние Чебоксары».
